Acabou de acabar

Sentia-me bem falando pra ela que meu trabalho era a coisa mais insuportável do mundo. E sabia que o gelo que sondava nossos vínculos era o que me abastecia. Eu esperava ela chegar do curso e ela não me esperava. Nunca. Foi quando um e-mail ou algo do tipo me mandou sair e tomar uma posição e decidir por mim e fim.

Acabava.

Estranhamente acabamos com o que não começamos e desistimos antes mesmo de saber o que era. Não somos, nem fomos. Pensávamos em ser, talvez. Era claro que eu estava muito bem e ela também e ninguém estava ótimo. Porque não começamos a tentar ser. Era simplesmente uma forma de sentir falta de algo não existente, de uma dor insegura, de uma infantilidade chula.

Refutava.

Nos domingos não era mais que conversa, nas festas éramos fumaça. Lembro-me de ser o cigarro que passava pra ela a nuvem branca e me perdia. Nos perdemos e não estávamos, como não estamos agora. Partidos, éramos bons partidos que se quebraram e a cola ninguém vê. Ninguém viu, até agora. Sinto falta das conversas em que não mostrávamos sentimentos até perder os sentidos e dizer eu te amo.

Niilistas.

Num domingo tentei evoluir, ela sumiu. Não era mais ela e eu queria deixar de ser o mesmo. Peguei umas trouxas com uns trocados e deixei a água fria do mar me chamar de longe.

Partido.

Sinto-me vazio agora. O preenchimento poderia vir dela, ou dele. Deles. Apartado, sei que saudade é espaço aberto num campo. E nesse campo vazio é possível sentir aroma de flor sem ela crescer por aqui. Nos sábados não mais a encontro, e nossos silêncios agora são os meus. Talvez ela precisasse ser o fim que eu precisava para o começar a ser, ou deixar de ser. Arte começa com fins, ou começos.

E agora:

Recomeço.

Oliver Fagundes