Domingo de Manhã

Caminhando na praia comecei a pensar nele, como sempre fazia quando estava ali, afinal, a praia era nosso lugar. Era pra onde íamos aos domingos de manhã e nos momentos de tédio.  E pensar nele significava lembrar de cada detalhe seu, pois eu os tinha guardados  num cantinho feliz do meu cérebro. Seu sorriso largo, o cheiro de cigarro misturado à marca de perfume a qual era fiel, e até mesmo seu assovio, que me fazia virar e procurá-lo aonde quer que eu estivesse, porque tinha certeza de que seria ele me chamando.

Com ele fiz passeios, vivi aventuras e conheci novos lugares. Com ele tive inúmeras “primeiras vezes”. A primeira vez que andei, falei e fui à escola. A primeira vez que perdi um dente, amarrei um sapato e pedalei minha bicicleta (com e sem rodinhas). A primeira vez que amei, e a primeira que tive meu coração partido. Sim, “ele” é o meu pai.

Eu não me separei dele, minha mãe sim. E eu não a culpo, nem a ninguém, na verdade. O amor romântico acabou, e o que restou foi amizade. Eu entendia isso, já era crescida. Mas não quer dizer que foi fácil, foi zero fácil. Ele se mudou, e isso significava não estar mais com ele todos os dias. Foi um processo um tanto doloroso, mas eu me acostumei. Pelo menos os domingos de manhã ainda eram nossos.

Eu queria que nossa história terminasse aí, para que o filme congelasse com nós dois sentados na areia. Mas nem tudo nessa vida é final feliz, e a segunda separação veio. Ele se mudou de novo, mas já não era mais para outro apartamento, para outro bairro, nem para qualquer lugar que eu pudesse encontrá-lo. Ele se mudou e eu não estaria com ele mais dia nenhum. Foi um processo um tanto doloroso, mas eu me acostumei. Os domingos de manhã ainda são nossos.

Greta