BOSTEJANDO PELOS DEDOS

      Era o terceiro bar da noite. Era uma madrugada como outra qualquer. Cachaça e sinuca. Preferia cerveja, mas o frio não me permitia. No final do dia (ou início), algo um tanto quanto inusitado me acontece. Resumindo: eu totalmente bêbado, fui abordado por uma velhinha beirando os 80 pedindo ajuda para voltar para casa. Ela estava sozinha, e além disso era cega e esquizofrênica. Repetindo, eu estava totalmente bêbado. Repetindo novamente, cega e esquizofrênica. Ou seja, fodeu. Nunca se imagina que uma coisa dessas possa acontecer com você, mas tudo acabou bem. Tirando a parte que me estressei na polícia e alguns endereços errados que bati na madrugada. Pulando para o final da história, eu consegui deixar a coroinha na casa de uma amiga, final feliz (pelo menos para ela).

      Esse pouco que escrevi, talvez seja apenas um terço de toda odisseia que foi. Por meio desse texto pretendo deixar claro apenas uma frustração da minha vida, a odisseia eu deixei para outro. Quando cheguei em casa depois do acorrido, ainda tonto me sentei para escrever de fato, tudo que aconteceu. Todo o perrengue me deixou um pouco sóbrio, e para me manter melhor peguei uma garrafa de vinho barato. Sei lá se Cantina da Serra pode ser considerado vinho, enfim.

      Escrevi, escrevi e escrevi. Mas que bosta! O que será que tem de errado na minha escrita? Querer uma vida como Bukowski, Hunter Thompson ou Hemingway eu posso estar romantizando demais também. Mas o que esses caras têm que eu não tenho? Está bem, não precisa responder, eu sei que eles têm uma boa escrita e eu não, mas como? Como? Existem milhares hoje em dia se entorpecendo tentando se tornar grandes escritores, e eu sou um desses. O que me alivia é pensar que o Bukowski passou anos e anos de sua vida com trabalhos braçais e pesados até conseguir viver de seus romances e poemas.  Ainda há tempo, Arnold! Mas que merda, do que preciso a mais para me tornar um desses babacas geniais?

Arnold de Moraes, O babaca