Manifesto da Censura (O Conto do Macho)

Foram pra praia, Leo e Cecília. Ela amava ele mas ele não gostava muito dela, falava muito. Mas

Os dois foram pra praia. Ele que escolheu, era o primeiro encontro. Ela falava, mas ele só ouvia 

Ruídos distantes enquanto a boca pintada e molhada mexia, e o suor descia. Presa fácil, ela foi. 

A tatuagem no braço dela, uma rosa branca, dançava com os gestos animados de revolta. Leo

                - 2 xícaras de açúcar                             - bata as claras em neve e reserve

                - 3 xícaras de farinha de trigo             - misture as gemas, a margarina e o açúcar até obter massa homogênea

                - 4 colheres de margarina                    - acrescente a farinha de trigo e o leite aos poucos sem parar de bater

                - 3 ovos                                                    - adicione as claras em neve e o fermento

                - 1 e ½ xícara de leite                            - despeje a massa em uma panela untada e enfarinhada

                - 1 colher (sopa) fermento em pó       - asse em forno médio (180°) preaquecido por 40 minutos

Tranquilos até que ele avistou de novo a tatuagem e o Leo de repente, virou Leão, faminto de carne, 

E aquele braço... O animal atacou, agarrou, puxou, sentiu, perdeu sentidos e a presa gritou.

Mas é claro que gritou, Leo não pode virar Leão, ele assusta a fêmea, gostosa. Foi abrupto,

Ele não sabe o que houve, disse que foi um bicho que o assustou, ela achou fofo e sensível. O macho

Respirou aliviado, a presa ainda tava garantida, puta burra. Quase que ele estraga hein.

  Era por isso que ele não gostava dela, era política, feminista, comunista provavelmente. Não 

gostava de homem de verdade, selvagem. Mas dava pro gasto. Ela tava falando do golpe, “golpe”, e 

de democracias ou sei lá. Ele teve que se esforçar pra fingir interesse nos papos da menina, o suces-

so do seu fim de semana dependia disso. 

Leo chegou em casa, não tinha ninguém. Olhou as fotos no painel uma por uma, angustiado, 

tinha ódio daquelas fotos, a última em especial. Era uma mulher bonita, com os amigos enfileirados 

em frente à universidade, cada um com a rosa branca na mão. Ela se destacava na frente. A mãe de 

Leo, passaporte pro paraíso na mão, sorrindo. Nunca mais viu o filho e o filho nunca mais viu a 

mãe, nem a sua rosa, sua resistência. Mas o Leão viu a mãe, na rosa de Cecília.

                                                                                                    Aurora Beaumont