isso não é uma crônica de amor.

 a primeira vez que fui de encontro a você me animei com a ideia de atravessar a cidade pra poder te ver.

durante o percurso eu recitava Matilde Campilho como se fosse minha salvação desse mundo.

e talvez fosse:

"Era capaz de atravessar a cidade em bicicleta só para te ver dançar.

 E isso diz muito sobre a minha caixa torácica."

nove da manhã de um domingo.

a barca caindo aos pedaços.

a barca.

eu queria ficar uma tarde toda em um barco com você.

ouvindo músicas que traziam paz porque você me causava

caos,

pânico,

taquicardia.

as batidas das ondas assim que colidem com os cascos dos navios não são nada perto das batidas do meu coração ao te ver.

que clichê.

a cena favorita de metade das pessoas é o pôr do sol.

concordo com elas.

adorei ver o pôr do sol refletido nos seus olhos, enquanto passávamos por baixo da ponte, talvez a coisa mais linda que eu tenha vivenciado.

eu me sinto triste na ponte quando chega a noite. deve existir alguém que se sente confortável com as luzes ao longe. eu me sinto vazia. é segredo.

isso é problemático pra um caralho, mas eu me senti dessa mesma forma da última vez que estive com você.

entramos na água da baía de guanabara lá em paquetá.

passei 4 dias tentando tirar aquela água de mim.

tentando te tirar de mim.

e a propósito:

não consegui.

toda vez que eu ando de barca, passo pela ponte ou sento nesse gramado olhando a baía eu lembro de ti. tudo aqui me remete a você.

é chegada a hora.

niterói não é pra mim,

e você também não.

                                                                                                                  ben.