O não dito

Talvez eu tenha entendido tudo errado. Se bem que não dá para entender errado uma poesia que também é minha. 

Isso, claro, se supusermos que nossas experiências nos pertencem. Vendo dessa forma, seja qual for o desfecho deste texto que nasceu meio tímido, sem jeito, ele pertencerá a todas, ou todos nós: à autora, a mim, e a você que me lê. Mas talvez nada seja assim tão nosso, você não acha?

À exceção de uma coisa: aquilo que (não) dizemos. Porque pensar é involuntário, mas dizer é uma escolha: há palavras que fluem facilmente, leves e confortáveis como uma brisa de verão, ou como o manto de microfibra que você provavelmente já tirou do armário a essa altura do campeonato. Mas no fundo, lá no fundo, estão os nossos desejos. 

Não estou falando do desejo de ganhar cinquenta milhões na Mega-Sena, mas aquele desejo de estrangular a pessoa que você mais ama. O desejo de fazer o mal, a coprofilia, o gozo de ser a grande vítima da história e o que mais sua cabecinha infame puder inventar. 

O que você não pode dizer é seu. Só seu. 

A não ser que você resolva gritar para a turma inteira ouvir. Ou contar só para mim, e tudo o que disser será nosso grande segredinho pessoal (não aconselho esta última opção, porque assim eu seria um pouco dona de você, um peso que não sei se posso carregar).

Talvez o primeiro campo de guerra seja o da palavra. Uma guerra interna, de medo, vergonha, desejo. Uma autofagia.

Por Karmen Chameleon