Que a consciência fuja dessa vereda facínora

 O estalo que um dia clareou a mente para um outro caminho, hoje é travado em dedos

torturantes, de um símbolo tão antigo, mas ao mesmo tempo tão atual. Adentrando a

perdição de uma floresta não mais tão viva, vi e senti o engano do lugar em que vivo,

onde a esperança de um povo garrido é covardemente violentada. Há de vir um grito.

Confesso que foi difícil assistir o reaparecimento dos nefastos. Por muito tempo,

minha gente pediu paz e chuva naquela terra seca. A luta vive em cada um de nós, mas

meu coração também clamava por amor e descanso. Quando a fumaça nefasta atingiu

as famílias e os amigos, foi necessário lembrar que muitos também já passaram pelo

mesmo caos, nunca foi uma novidade nessas terras, mas resistir doía. Resistir por

tantos séculos marcou na pele e na mente, e a cada vez que nos questionávamos

quanto a nossa miséria, afirmávamos cegamente a nós mesmos que os senhores são

exemplo e nós vagabundos. Hora de voltar ao trabalho. Quando sente fome, quando é

expulso de sua casa, quando é humilhado durante o trabalho, quando é alvo de piadas

generalizadas, minha gente acredita que a culpa é unicamente dela. Crueldade contra

os clementes? Vai vendo.

Peço que Deus pague por essa seca, pois o grito da alma é ensurdecedor dentro de

mim. Que quando minha mente desviar o pensamento desse universo encubado e

obtuso, ela vá para bem longe onde tudo vai bem, e crianças, adultos, anciãos e jovens

caminham livres. Guardarei minha felicidade para esse lugar, pois enquanto caminho

nessa terra habitada por chagas, há um espírito que clama por liberdade e igualdade, e

ele continuará a resistir longe das veredas facínoras. Para mim, guardei a catarse que

me move. Para o mundo, guardei a revolução. Ao meu povo garrido, o canto ainda não

cessou.

Desértico Joe