O brilho da criança que um dia fui se apagou muito cedo. Escrever era minha válvula de escape: com o lápis na mão, os gritos do quarto ao lado desapareciam. Os objetos quebrados, os telefonemas desesperados, tudo se apequenava pouco a pouco até sumir dos meus pensamentos. Naqueles instantes, eu era uma estrela do rock, uma princesa em apuros, uma imigrante ilegal em Tijuana, qualquer coisa, menos eu mesma. Não é fácil ser a parte mais fraca nessa hierarquia de violências que costumamos chamar de família, e era um grande alívio poder fugir para esses lugares imaginários.

Penso que algumas pessoas procriam por amor, outras por convenção social, mas muitos também o fazem pelo desejo de ocupar uma posição que nunca lhes foi permitida, um lugar de escuta sincera e interessada em meio a tantos silêncios forçados. O problema é que os ciclos se repetem. Um ser humano que aprende que é necessário deixar-se queimar tende a sujeitar o filho às chamas, convicto de que beijo e brasa são sinônimos. Foi isso que aconteceu comigo.

Uma escritura budista fala sobre Angulimala, um assassino cruel que guardava os dedos de suas vítimas e usava como acessório. Ao cruzar seu caminho, Buda pediu-lhe que cortasse o galho de uma árvore e depois o colasse de volta. O criminoso se viu desconcertado diante daquele pedido tão insano, e o mestre rebateu com a seguinte lição: “se você não pode criar, não tem o direito de destruir”. 

Embora ache a história uma grande bobagem (se tivesse acontecido de fato, Buda jamais teria saído vivo para contar), gostaria de ter dinheiro para colocar essa frase em um outdoor na rua dos meus progenitores.

Com amor e muitos traumas geracionais,

Karmen

Por Karmen Chameleon.