Por que eu amo o que eu não sou?

Certa vez um filósofo disse sobre amarmos a perfeição, justamente por não conseguirmos alcançá-la. Nada havia feito tanto sentido, até aquele momento em específico.

Sempre fui de julgar aqueles que vivem mentiras, até que me pegasse sendo uma delas.

O conceito de felicidade vitrine me era abstrato, até que eu vislumbrasse a minha máscara. A minha maldita máscara.

O papel que eu deveria desempenhar estava escrito, e eu não deveria desviar uma vírgula se quisesse ser amado.

Afinal, não é sobre isso que são as redes sociais? 

As máscaras que todos colocamos, na tentativa de sermos aquilo que queríamos ser.

Confesso meus pecados ao admitir que a minha máscara não é meu martírio, mas minha zona de conforto. 

Me seguro nela como a minha única certeza em um mundo complicado e submerso em sorrisos calculados.

Sempre foi sobre a aceitação, companheiros.

Desde o primeiro momento em minha infância que senti a sensação de abandono, me permiti construir esse personagem.

O sorriso perfeito, as notas exatas e as felicitações irreais.

Eu amo o que eu sou, mas eu não sou o que eu acho que sou. 

Eu sou algo irreconhecível, repleto de cicatrizes e marcas irreparáveis. 

Mas isso não é bonito o suficiente, isso não é de se invejar.

Em um lugar de relações rasas, a minha máscara é a mais bonita e sorridente dentre as outras.

Finalmente, eu perdi a conta de até onde eu vou e onde encontro minha felicidade de vitrine. Nós somos uma coisa só.

Nós estamos afundando nesse Titanic, e eu não sei dizer se existe sobreviventes. 

Por Shaolin matador de porco