A SANGUE FRIO

O título pode lembrar um livro, um autor, um fato. É essa a intenção que tenho. Pois sempre

passo alguns dias voltando a um ano específico da minha vida que me mudou

intensamente. E nenhuma outra combinação de palavras expressaria melhor minha

condição de narrador de um acontecimento traumático. Mas só tenho a palavra escrita para

me proporcionar a catarse e me libertar das construções mentais que uso para me manter

distante de tudo e todos. Espero ir ao inferno e retornar mais leve, ou quem sabe menos

caótico. Quem vem comigo?

E eis que me deparo com uma miríade de linhas indecifráveis, por onde poderia começar a

vociferar meu completo silêncio. Hoje, pensei várias e várias vezes em como repartir um

pouco disto que cá em mim não quer sair, que transpassa a linha do dizível e me cala a

boca. Mas não a minha caneta, não a mão que se move incessantemente em movimentos

violentos no papel, exercendo a vida própria que tem, na intenção de gritar em letras e

palavras o que de bárbaro vivi.

Viajo ao passado para trazer lapsos de um sobrevivente, que pode não ser tão confiável e

completamente verídico, já que minhas memórias estavam comprometidas pelo trauma.

Então,quando me reconheço no tempo e espaço distante, vejo pedaços do meu corpo

sendo devorados por uma cidade em fúria e fome de escárnio. Naquele local, fui

abocanhado no peito por selvagens.

E por quê?

Aqui eu escrevo o que poderia ter sido a manchete do meu jornal :”Três pessoas foram

assassinadas a sangue frio em um domingo à noite como se não tivessem nenhum valor.

Uma família inteira foi morta não só pelas armas de um assassino, mas também pelas

câmeras que filmaram seu desespero e pelas palavras inquisidoras de sua vida,

propagadas pelo séquito de uma imprensa marrom”. Mas isso é grande demais e não

vende. E eu não preciso escrever aqui o que comentaram sobre os meus familiares quando

olharam as suas fotos e descobriram que um deles era negro.

Esse texto deveria ser sobre eles. Eu me sinto egoísta de falar sobre a minha dor, quando

parece que ela é tão insignificante perto do que eles passaram. Só que eu preciso dizer.

Preciso. Pois não tive direito à assimilação da morte, à análise do crime, ao luto comedido e

nem ao choro desesperado. Eu e minha família fomos expostos por telejornais e jornais de

uma maneira tão grotesca que me fez questionar a existência da humanidade.

Ninguém enxergou a morte abrupta de três pessoas, só o espetáculo. Porque vida e morte

tem que ser apresentadas à multidão nesta contemporaneidade.

Fui invadido por olhares maldosos em meu momento mais crítico. E , às vezes, eu me pego

pensando se estou exposto, à mostra, na vitrine. Se os olhares que me miram são

inquisidores ou apenas curiosos. Parece que perdi o tato. Parece que perdi parte de mim.    

Por Liev Vitorino.