Linha Tênue e Telefônica

Dez passos de distância. Cinco passos. Três passos. Um passo para frente. Recuo. Não posso.

Na verdade, até poderia, mas discar aquele número que já sei decorado há tanto tempo e esperar

chamar até, talvez, ser atendida, me assusta. É uma mistura de medo e vergonha. É trauma e sequela de

um passado complicado. Queria ligar. Não posso.

De início, parece reconfortante a ideia de, simplesmente, falar tudo que tenho guardado na

memória. Uma conversa que ensaiei por meses em minha imaginação nem um pouco serena. Não é

exatamente como diz o ditado, mas uma mente vazia é oficina do desespero, da ansiedade. É antecipação

de um possível sofrimento.

Não posso esquecer: mente vazia também é falta. É lacuna. Preenchê-la de outros afazeres, por mais

longos e complexos que sejam, não ocupa esse espaço. Pequeno espaço reservado para a incerteza,

reservado para a tentativa, para o mais banal arriscar. Detalho cada outro pensamento na intenção de

comprimir essa falta. Deixá-la tão pequena a ponto de não senti-la. É ilusório, fato.

Eu não sei se você me atenderia. Não sei se você desligaria quando escutasse quem está do outro

lado da linha. Não sei o que você diria ou, talvez, se você só ouviria. Não sei de mais nada. Espere. De

uma coisa eu sei: a incerteza me dá a certeza de reprimir aquilo que mais quero agora.

Um passo de distância. Três passos. Cinco passos. Dez passos para trás. Não posso, mas gostaria.

- Lia Navarrete