Nada de Novo

Eu vim do Cairo. Dentro de uma masmorra de navio, amontoado com meus irmãos, arrancados de nosso lar. Tentaram nos fazer esquecer nossos nomes, costumes e língua. Tentaram. Resistimos. Mas ainda hoje carregamos as marcas de quando os kingundu andavam sobre o assoalho acima de nós. Foi diferente para vocês. Vocês sempre estiveram aqui. Mas isso não impediu que o tratamento dado à nós não fosse semelhante. Vocês também resistiram. Viveram para ver sua própria terra lhe ser arrancada das mãos. Não há nada de novo nesta terra.

Temos muito em comum. Eu entendo. Vocês sabem. Nós nos reconhecemos.

Não há nada de novo nesta terra. Os kingundu fizeram com vocês o que fizeram conosco. Transformaram kingundu em candango. Tornaram-se os “homens de bem”, sempre às custas de alguém. Tomaram sua língua e utilizaram-na como quiseram. Roubaram tua figura e dela desfizeram.

Fizeram de vocês livro. Fizeram de vocês lenda. Fizeram de vocês conto. Folclore.

Não há nada de novo nesta terra. Homens brancos continuam portando armas de fogo e índios arcos e flechas. O massacre continua. Vocês hoje pedem licença, como alguém que pede permissão dentro da própria casa. Os donos da terra.

Terra sagrada. Terra colonizada. Terra dominada. Terra arrasada.

Não há nada de novo nesta terra. O espelho d’água é a metáfora do que lhes restou de seu Xingu. Espelho da colonização, reflexo do que nunca haviam visto. Se reconheceram por um alto preço. Terrível ironia do destino. Hoje, olham no espelho e veem caixões. Xingu é o tamanho da dor.

Xingu de terra preta. Xingu de terra parda. Xingu de terra branca.

Não há nada de novo nesta terra. Os brasileiros escolheram seu lado no embate, mesmo filhos híbridos, de pai do Velho Mundo e mãe violentada: fala-se português, não se conhece o guarani. Ou tupi? Não sei ao certo. Sua história me foi contada apenas pelo homem de bem. Peri e Ceci.

Temos muito em comum. Eu entendo. Vocês sabem. Nós nos reconhecemos.

Não há nada de novo nesta terra. Nunca.

Setekh, O Redimido