O País Era Nosso

O país era nosso, até que eles chegaram. Caras maus, em suas caravanas de caravelas, com seus costumes, sua cultura, sua religião. Homem branco que chegou pra dizimar, pra aprisionar. Caras-pálidas com carabinas trazendo caos. Trouxeram muitas coisas, não trouxeram compaixão. Compaixão que Jesus - um cara que eles tanto falavam e temos certeza que era dos nossos e estava era do nosso lado - ensinava e pregava.

E assim eles chegaram, querendo nos doutrinar: coloniza a terra, evangeliza, coloca roupa, escraviza. Estava claro que se viam como superiores. Eles eram humanos, nós éramos outros bichos quaisquer que estavam ocupando uma terra que agora era deles. Afinal, eles a tinham descoberto. Mas, antes de tudo isso, a terra era nossa. E, segundo o que hoje antropólogos supõem, era nossa desde bem antes daquele tal de Jesus ter nascido. Essas terras eram nossas há pelo menos dezenove mil e quinhentos anos. Mas, isso pouco importava.

Não importava quando havíamos chegado, não importava o que pensávamos (para eles, nós nem fazíamos isso), não importava nossa cultura. Nada importava, porque nós não éramos importantes. E se servíamos para alguma coisa, era exatamente para servir. Servir a um Deus que não era nosso, a um rei que não era nosso e a um povo que também não era nosso. Assim como da terra, que para nós era sagrada, o homem branco só queria uma coisa do meu povo. Sem Cacique, eles só queriam cacife.

Quando chegaram, éramos cerca de cinco milhões. E, quando disse que vieram para dizimar, não utilizei de hipérbole para comoção. Pois hoje, somos menos que 325 mil. Somos 0,2% da população. Nossa população foi se reduzindo aos poucos. Teve escravidão, epidemias, deslocamentos, conflitos com fazendeiros e garimpeiros... Alguns dos nossos, não aguentando o sofrimento que passamos, chegaram a suicidar-se. E assim fomos morrendo. E a cada vez que nosso sangue era derramado, um pouco de cada um de nós morria com um dos nossos irmãos. Mas a pele vermelha lançada ao chão servia também de combustível para lutarmos.

E foram lutas atrás de lutas. E mesmo que, após o monarca ser trocado por um presidente, nos tornássemos obrigação do Estado e que esse criasse lá em 1910 um serviço para nossa proteção, não podíamos parar de lutar. Proteção a nós só existia no nome do instituto criado. Talvez também existisse em suas normas e regimentos. Escrito, pode até ser. Mas a realidade, não mudara. Ainda era de luta. Afinal, até quem devia nos proteger nos escravizava, explorava e matava.

E passaram décadas atrás de décadas. Chegamos ao Século XXI. Estamos em números tão pequenos que já nem incomodamos tanto - exceto quando fazemos barulho para ter um pedaço de um território que antes era inteiro nosso; ou quando deixamos de nos calar pelas mortes dos nossos.

E mesmo não trazendo lá tanto incômodo, ainda somos vistos como problema. Hoje, 517 anos depois, nosso sangue continua sendo derramado. Por civis ou pelo Estado, em Brasília ou no Amazonas, continuamos precisando resistir para existir. E essa luta continua tendo sangue escorrendo em nossa pele vermelha. Sangue nosso, sejamos Guaranis, Caiapós, Cariris ou pertencentes a qualquer uma das tantas tribos que há do Oiapoque ao Chuí. E persistimos unidos. E assim permaneceremos, com a esperança de que, um dia, seremos reconhecidos como os filhos desse solo e teremos essa pátria como uma mãe gentil. 

Laura Haruna