LAS CUCARACHAS VUELAN

A porta de madeira se abre. Os patamares regulares levam ao topo. O pé direito, o esquerdo, o direito, o esquerdo. O ritmo das passadas. Os degraus. A escada dá boas vindas ao homem vestido de preto. O equipamento letal, metálico. Baratas saltam das paredes, voam pela cozinha, azucrinam o homem que dispara. Palavras. O formato fálico da arma remete a coisas várias. Inquieto, o homem sobe, desce, flutua, estremece os degraus da infeliz escada. Las cucarachas vuelan. Desespera-se então esse ser que confronta a caixa de gordura da casa. São tão fracas as baratas, capazes seriam de desfazer um plano de meses com a simples força do bater das asas? Las cucarachas vuelan. El hombre corre. A atmosfera sofre com os tapas mal direcionados. O desequilibrar. O olhar fixo aponta a barata alvo do golpe que segue. Puft. Transformado em patê o inseto ingênuo que nada fez ao humano! A gosma branca se espalha pela parede que habitava. Grudadas nos brancos azulejos as patas espatifadas, as antenas desnorteadas. O casco côncavo resume-se à planificação premeditada. A gosma branca escorre pela parede, como a porra que suja a cara.Las cucarachas vuelan. El hombre mata. Matara apenas uma das desagradáveis dezenas e centenas e milhares de baratas. A gosma branca. O armamento fálico. O ritmo das escadas. Os disparos, a pólvora, o plumbo. Os projéteis escoam pelo cano em formato de rola. Férteis como porra, capazes de tirar vidas diversas, sequer encostam no marrom das baratas. A enxame dispersa-se com o agudo dos tiros. A cozinha enegrece, tomada pelo revoar dos insetos.

A gosma branca. O armamento fálico. O ritmo das escadas. A colcha é confortável e quente, como a porra cuspida pela uretra. Os travesseiros recebem o abraçar das pernas. A noite é úmida e prazerosa. Las cucarachas son guardias. O homem de preto abandona a invasão da casa. Las cucarachas son madres. Na noite de sexo imaginário, o homem de preto foge. Tarado. Não invade por ouro, prata ou bronze. É o ato que nos consome, a vontade, o gozo. A gosma branca, o armamento fálico, o ritmo das escadas. É pelo sexo que passamos noites em claro e pelo sexo, também, dormimos.

Zé Zepilim