Daltônicos anônimos 

Boa noite, Alfredo, disse a sala num uníssono e cômodo som.

Era um daqueles prédios pichados até o quinto andar, que te fazem imaginar como os pichadores chegaram até ali. E pior. Pra que tanto esforço prum desenho que ninguém vai entender. tsc. Sei lá.

A sala até que era bonitinha, mas o cheiro de mijo do corredor tornou amarga a resposta. Todos sabiam que ele não gostaria de estar ali. Estava apenas por influência da mulher, que o fizera dormir no sofá por alguns dias. Suas costas doíam mais que a quebra de seu orgulho, e so far away estava sua libido. 

Boa noite a todos. 

O silêncio foi a consequência mais natural e possível que se pôde ter. Não ligou, muito pelo contrário e tratou de esconder o bucho alcoólico esticando sua camisa cor sim cor não. Talvez aquela ocasião não estivesse muito divertida e nem muito conveniente e nem agradável e.

ntão, Alfredo, há quanto tempo você não vê... aquela cor? Esse pelo visto era o coordenador da reunião e amigo de sua esposa. Alto, forte, bonito. E absolutamente chato. Um já experiente contribuidor da indústria de chifres.

Bom, eu não sei ao certo. Eu não perdi a percepção de uma hora pra outra. Foi algo gradual

Conte mais.

Eu comecei furando alguns sinais no trânsito, não achando produtos no supermercado. Mas o fio da meada foi eu ter perdido meu próprio carro. 

Alfredo esperou um pouquinho pra continuar a fim de não parecer tão interessado no papo. Mas aí imaginou que quanto mais rápido dissesse tudo, mais rápido iria embora. Beleza.

Um dia eu o deixei no estacionamento, e aí nunca mais o encontrei. Era um renault logan 2017, com banco de couro e tudo mais. Minha mulher ficou puta. Arriscou uma expressão facial que enaltecesse o duplo sentido dessa última frase, enquanto fitava fixamente o homem.

Sei. E... como era... a pigmentação... do veículo?

Era v...

V de...?

Vingança? 

Ver...? Disse com intonação de professora de primário quando espera que o aluno complete a palavra.

Ver o quê?

Ve

ndo que sua estratégia era falha, o homem tratou de voltar ao assunto. 

Sua mulher me contou que você tem bebido menos. Isso é verdade?

Sim, não venho tomando muita cerveja. Por alguma razão enjoei de Brahma. Ultimamente só tenho bebido algum whisky antes de me deitar.

Não sabia que você tomava whisky.

Tomo. E adoro. Ontem à noite mesmo, eu coloquei um álbum do Hot Chilli Peppers e matei metade de uma garrafa de Label. 

E isso o ajuda a dormir?

Definitivamente não. Sinto como se bebesse um daqueles enérgicos Bull sempre que encaro a cama.

Intrigada com a situação, uma das mulheres que constituíam a roda tentou intervir.

Alfredo, caso corte com uma faca a sua perna. O que irá jorrar?

Um remédio, de preferência.

Não. Da sua perna.

Sangue. 

E como ele é?

Ver

dadeiro. Só não o seria se eu fosse um robô, ou um bot. 

Ela respirou fundo. A mudança no tom da voz foi perceptível.

Qual. É a cor. De um rubi?

Rubi. Assim como laranjas têm cor laranja. 

E da melancia?

Depende. É verde por fora, e se demorar muito a comer, fica madura. 

Pouco a pouco, ouviram-se sons de indignação por parte de todos presentes. Aquela atmosfera calma e sem graça se ruiu.

Puta que pariu. Um homem gritou ao fundo. 

Alfredo, você gosta de futebol, né?

Uhum. Complementou com um sorriso debochado e uma mexidinha na cabeça. Aquilo estava ficando interessante.

Quais são as cores do Internacional? 

Azul e Preto.

PORRA, não o de Milão, mas o de Porto Alegre. A essa altura, os nervos da sala já estavam à flor da pele. 

Mas se é de lá, não é internacional, mas sim nacional. 

... 

Quais as cores do Flamengo?

...

Xeque.

E a roda se paralisou. Veio do fundo da sala a luz para o fim do túnel. 

Era o lance da vitória. A cura estava próxima. A pergunta se fez sagrada. 

Alfredo pensou um pouco antes de abrir a boca, fazendo com que aqueles poucos segundos demorassem uma eternidade. Enquanto isso, sua doença procurava formas de se manifestar. E ela conseguiu.

Preto.

Silêncio de novo. Algumas eufóricas vozes em coro entoavam preto e o que porra.

Preto e rubi.

E a bola passou por cima do travessão. A luz do fim do túnel descobriu-se infravermelha. A torcida estava prestes a invadir o gramado e meter a porrada nesse filho da puta daltônico do caralho.

Mas não me interessam as cores do Flamengo. É até bom para mim que eu não as saiba identificar. Não me misturo a mulambos.

Qual seu time?

Fluminense.

ESPERA! Mas as cores do Fluminense são verde, branco e v 

ai

tomar 

no cú, Alfredo interrompeu. E se levantou, caminhando para a saída. Sua face debochada se contorcia em uma mistura de ódio e tristeza 

Não é vermelho, é grená. E bateu a porta.

Mais um curado.

Os fótons de fora da caverna nunca são bem recebidos. 

Adam Sandler