O Poder do Mito

Mitos são histórias que povos e culturas transmitem através das gerações na tentativa de explicar fenômenos que são incompreensíveis para eles, mesclando a realidade com a fantasia. Mas também podem ser fontes de conhecimento e serem capazes de proporcionar aprendizado. Ou seja, existe uma dualidade entre o mundo real e fictício dentro dos mitos. Dona Terezinha começava a achar que o mito do Brasil ser o país do futuro estava mais próximo da realidade que da ficção.

A senhora de alguns vários anos de idade muito bem vividos, diga-se de passagem, jantava com sua filha naquela noite calma de domingo. O vento frio fazia um som estridente nas janelas mal fechadas que rangiam. Era o som predominante do ambiente para além dos talheres se esbarrando no prato de porcelana a cada colherada de sopa. “Que horas são?”, perguntou a velhinha, quebrando silêncio enervante. A filha bateu a colher no prato, visivelmente irritada e sem um pingo de paciência. “Sete e quarenta”. Respondeu num tom mais árido que o típico clima do sertão nordestino. A velhinha continuou: “Eu quero ouvir a voz do Brasil. Já perdi uma boa parte.” A filha respirou fundo e explicou que a transmissão estava em outro horário e que elas poderiam ver as notícias na TV, depois do jantar.

Dona Terezinha não acreditou na desculpa esfarrapada sobre o programa de rádio estar num horário novo e continuou em seu leve estado de ansiedade. Explicou que tinha visto as notícias mais cedo e que sua crença na política brasileira estava renovada. “Agora a corrupção vai acabar, não é possível!”, e bebeu um gole da sopa. Ela sentia que as pessoas estavam se deparando com saída da caverna, finalmente. Como se desistissem de olhar as sombras projetadas no fundo para encarar o mundo real. Tinham entendido o mito. Toda aquela história de usar verde e amarelo, as cores da bandeira brasileira, tinha dado resultado. Era um tipo de renascimento, como uma fênix que recomeçava sua história depois das cinzas. Sim, a fênix. Mais um mito. Talvez fosse por isso que Dona Terezinha gostava tanto de histórias: dialogavam com muito da vida real.

A filha tentava prestar atenção no discurso da mãe, mas já tinha ouvido aqueles comentários. No fundo, ela gostava que a mãe estivesse se sentindo bem e acreditando que as futuras gerações viveriam num país mais democrático, sem corrupção ou violência. Com liberdade de expressão e respeito. Um verdadeiro paraíso na terra. Tudo isso sem precisarem cruzar um oceano com monstros desconhecidos, ou enfrentarem a fúria de deuses. Por mais que essa jornada mitológica já estivesse em curso, Dona Terezinha acreditava que seria um desafio mais fácil de concretizar.

A velhinha terminou seu jantar. Colocou a colher dentro do prato de porcelana vazio e ameaçou se levantar da cadeira, mas a filha ficou de pé e se aproximou dela. Colocou um copo de água na mesa e entregou um comprimido para a mãe. “É hora do seu remédio.”, disse a jovem. Dona Terezinha colocou o comprimido na boca e o engoliu, bebendo um gole d`água. Ela respirou fundo. Olhou para os lados e perguntou: “Que horas são? Eu quero ouvir a voz do Brasil.” A filha respondeu que o programa tinha acabado e que elas veriam tudo na televisão.

“Ah, que ótimo! Agora as coisas vão mudar, você vai ver. Eu quero ver o pessoal na rua, pedindo pro Collor sair! Vai dar tudo certo de agora em diante.” Disse Dona Terezinha enquanto se levantava com a ajuda da filha. A jovem pensou em explicar, mais uma vez, que não estávamos em 1992. Era um novo século, um novo ano: 2018. Mas com problemas parecidos. Ela também pensou em explicar que o mito não era mais sobre um Brasil como país do futuro. Pelo contrário, a cada dia esse mito estava se tornando mais fantástico enquanto outros mitos se tornavam mais reais. O sentido dessa palavra tinha mudado. Mas a filha percebeu que seria em vão.

O Alzheimer da mãe estava avançado. Ela se esqueceria outra vez de todas as explicações e da nova realidade brasileira, nem tão nova assim. Só que havia um ponto positivo. Dona Terezinha não conheceria o que “Mito” havia se tornado.

P.J. Souza