Sinestesia

Era madrugada de sexta-feira e estávamos deitados no seu quarto escuro onde a única fonte de iluminação era uma pequena lâmpada azul no seu corredor, aquelas que os pais geralmente compram para crianças que têm medo do escuro. A cama ainda era de solteiro onde você dorme provavelmente desde os seus 10 anos e na sua estante tinha livros que você costumava ler na sua adolescência. Aqui o tempo não passa, o dia lá fora não existe.
Nessa madrugada, estar com você passou a ser um movimento sinestésico onde sua voz de sono dançam entre graves e agudos lembrando o meu azul favorito, teu toque ecoa no meu ouvido como o zumbido que fica depois de um show daquela banda que sou fã, o cheiro da tua pele traz pra minha boca o gosto doce do bolo de chocolate que eu costumava comer na infância. E você está aqui. Eu consigo ouvir seu batimento, eu consigo sentir seus pés entrelaçados nos meus e eu consigo sentir você dentro de mim. Você estava aqui.
Recolher minhas roupas do chão do seu quarto e tomar o banho quente que tira seu cheiro do meu corpo é um falso momento de catarse que eu faço comigo mesma pra fingir que eu não preciso de você.
Mas hoje é sábado e eu estou procurando em outros lábios beijos que não são os teus, teu cheiro em nucas que não são a sua, toques desleixados que não são os dos seus dedos ligeiramente tortos. E cá estou eu, precisando de você de qualquer forma. Talvez na madrugada da próxima sexta eu te conte.

Ou talvez não.

Skeeter