Aulas de história, e suas histórias

 Eu duvido da índole de quem nunca aprontou na escola. Como aprender que roubar é errado, sem nunca ter pegado na malandragem um lápis de cor faber-castell do amigo? Como aprender a não levantar falso testemunho, sem nunca ter feito merda e colocado a culpa no colega? Como aprender a respeitar os mais velhos sem nunca ter mandado aquela professora insuportável pra... Nárnia? Bem, em minha defesa, fiz esses três, e muito mais. Inclusive, aprendi o truque de escrever meu nome em todos os meus materiais pra não cair na de alguém mais esperto que eu.

Uma traquinagem em especial tenho nítida na memória até hoje. Era quinta feira de manhã, um dos integrantes da gangue do fundão me aparece com uma fotografia que, descrever como obscena, seria no mínimo desonesto, era indecente, imoral, daquelas retiradas da revista que o pai esconde da mãe, sabem?

Nós olhamos pra cara uns dos outros, e o sentimento foi mútuo: “Essa vai ser nossa maior vigarice”. No intervalo das aulas, inserimos o artefato dentro do diário da querida Elenir, a professora de história mais fofa do mundo, que parecia ensinar o que havia presenciado, de tanta idade que tinha nas costas.

Aqueles 5 minutos de intervalo foram como os minutos finais de uma dinamite, adrenalina subia, todos alucinados esperando a hora da bomba explodir, e explodiu. 

Acho que pela falta de costume, com a foto e com o conteúdo, à primeira vista parecia um macaco tentando ler hebraico, não entendia o que estava ali, e como havia ido parar dentro do seu diário.

A ficha que havia sido posto por algum dos alunos ia caindo, enquanto ela protagonizava o maior sermão da história, com ofensas que iam desde “vagabundos” até “filho de chocadeira”. Nisso, notei que havia deixado um rastro na execução da delinquência. um pequeno detalhe na cena do crime, que, se percebido, denunciaria o criminoso.

Uma caneta preta, levada no impulso, acabou indo parar ao lado do diário, caneta marcada com as iniciais do delinquente. Era meu fim, quando notei, a adrenalina chegou no seu pico, mãos trêmulas, suor escorria da testa, o que era comédia se tornou tragédia. Diante disso, analisei minhas possibilidades, eram 3: Assumir o delito, torcer para que passasse despercebido, ou dizer que as iniciais C.P. eram de algum Cara de Pau, não de Pescoço.

Porém, antes mesmo que alguma decisão fosse tomada, brada Elenir:

– Eu não quero saber quem foi! Vou punir a turma toda!

Foi uma mistura de alívio e indignação. Como poderia uma professora de história, tendo estudado a convenção de Genebra, que no artigo 33, colocou a punição coletiva como crime de guerra, aplicar uma pena tão generalizada assim?

Talvez nunca saberemos, assim como eu nunca saberei porque não assumi a responsabilidade. O que de fato sabemos é que a memória é seletiva e aleatória, e a escola ensina para muito além do que está nos livros.

                                                                                                             Cara de Pescoço