Sabotagem líquida

                                                                                                      
        Ela conferiu os cabelos e a profundidade do decote no espelho embaçado do elevador. Sua presença naquela festa não tinha como objetivo a diversão, mas tirar um nó da garganta embolado ali havia meses. Não sabia se nutria alguma esperança de que aquele nó seria desfeito e preencheria o vazio de seu peito ou se permanecia com as expectativas baixas para evitar um impacto mais intenso do que o discurso repassado mentalmente no chuveiro.

Ele chegou tão despretensiosamente alegre, mal sabia que, durante um trivial abraço de cumprimento, milhões de hipóteses e possibilidades rondavam a mente dela. Porém, o sorriso largo do garoto trocou de foco mais rápido do que o processamento das informações na cabeça dela.

Ela sabia que ninguém ali podia, e nem queria, ajudá-la. Ligou para quem conseguiu mas nada impedia que o nó a aproximasse vagarosamente da asfixia. O sufocamento, apesar de emocional, doía tanto ou mais que uma glote bloqueada.

Ele, naquela noite, parecia mais distante, os olhares e risos habituais não estavam sendo compartilhados. Será que a angústia que ela lutava tanto para disfarçar estava nítida em seus olhos? Concluiu, assim, que o que precisava era de coragem para cortar o mal pela raiz.

Ela secou as mãos suadas na calça na mesma proporção de vezes que sentiu a garganta arder. Apenas 16 anos, mas a borda do copo plástico cheio de bebida barata já estava manchada de batom escuro. 

Ele nem sentia as horas passarem, apreciou aquele momento como a juventude devia ser vivida: com leveza e fervor. Cada pequeno prazer formava memórias doces que, dali em diante, seriam assunto e nostalgia numa mesa de bar ou numa troca de mensagens.

Ela, no entanto, achava que os ponteiros do relógio não andavam mais. Já estava certa de que as lembranças seriam mais amargas que o álcool, mas se convencia que ele a engrandeceria ao descer. Então, com a visão já turva, cambaleou ao encontro dele.

Ele e ela, diametralmente opostos. Um copo caiu. Lágrimas também. A bravura líquida -deveras covardia e sabotagem materializadas- misturou-se com o nó, agora cego. Ao invés das palavras ensaiadas só saiu espanto: um grito silencioso, o pouco que tinha no estômago e o muito que tinha no fígado. Qualquer chance que ela tinha agora não existia mais. Enquanto a boca dela ficara marcada na garrafa, a boca dele, agora, estava manchada com o vermelho de outros lábios. 

                                                                                                        Glen Coco