Nota Compensatória

 - Hoje vamô troca um poco, Corvo.

- Trocar?

- É. Minha vez de perguntá. Quero ouvi sua história. E, eles também. Aproveita que falamos de mim da última vez. Agora, fala de você.

- Não tem muito o que falar. Você sabe como sou, meu caro. Sabe o que faço. Porquê encher linhas de texto com isso?

- Eu sei. Eles não. Bora, fala.

- Farei melhor, sim, muito melhor... vou contar uma história. Assim deve ficar mais claro, sempre fica mais claro, não é? Serve?

- Ah... Vai tê que servi né...

- Muito bem, muito bem, muito bem, quem valeu mesmo a pena ter comido? … Sim... Uhum... Ah! Sei, sei bem de quem falarei. Sente-se Mecânico, isso, coloque o skate de lado. Saia debaixo do carro. Falemos de um homem que amava as mulheres em sua vida. Falemos de Peter!

“Quando o comi ainda podia sentir os restos. Depois do sexto, sétimo você passa a identificar um viciado. E era esse gosto que eu sentia – uma pele curtida por Sol e sujeira, cobrindo uma testa... grande, isso, uma testa grande, e um corpo escondido pelas roupas de uma infantaria. Mas, porquê o gosto de um viciado? Porquê esse homem era do tipo que se atirava na cama com sua mulher e fazia com ela o mais belo amor. Vigoroso mesmo, incansável. Essa esposa, que ameaça ir para o túmulo com ele, aquela com quem ele jamais se divorciaria. E quando se atirava, sentia o vício, satisfeito. Seu vício por adrenalina.

“Peter era um viciado.

“Nesse dia em que eu esperava para bicar seus pés calejados – alguns não gostam, eu, particularmente, adoro – vi pouco a pouco aquela fileira de, esses sim, corvos, vindo em sua direção. Eu apenas como o morto – esses o depredam de suas histórias, um saque! Só para não se sentirem deixados para trás. Então, lá estava eu, sob a sombra de uma árvore esperando que fossem embora. Eles vinham um a um.

“Embora estivesse casado até o dia de sua morte, ele tinha suas amantes. A primeira ficara com ele por dezenove anos. Nina fora afável no enterro. Ela deixou-lhe a flor das margens do rio Mekong, agora que não ela, mas ele, havia, afinal, se afogado nessa história, levando com ele sua amada. Uma curiosa história de amor – a verdadeira esposa de Arnett lhe apresentara os dois e ou não vira, ou permitira que esse caso desenvolvesse dois filhos. Filhos que viriam em seguida. Acho que ela não se importava, essa primeira esposa. Sabia que ele sempre voltaria para ela, não importava quanto tempo ficasse com Nina.

“Foi, então, a vez dos filhos. Andrew ainda achava que os aqueles assuntos não haviam sido totalmente resolvidos. Desde o Kuwait que achava isso. As palavras de Simpson, esse mesmo, o senador, ainda lhe ecoavam, eu via em seus olhos – as acusações de que seu pai apenas permanecera no Vietnã por ter seu cunhado entre os vietcongues machucaram na época, e machucavam agora. Ainda mais quando chegou ele.

“Powell fora bem mais solene do que era esperado. Cumprimentou Andrew, que ainda lhe torcia o nariz, talvez com menos força do que antes. Quando o fazia lembrava o nariz torto do pai, com um sorriso que puxava para cima as bochechas caídas. Não havia, para Powell, espaço para isso ali. Já torcera o nariz o suficiente para Peter em vida. Parara naquele Starbucks a tanto tempo. Afinal, também ele, Colin, fora o laureado com a medalha de “melhor pai”. E como melhor pai, sabia a dor que sentiríam seus filhos numa hora como aquela. Era então a vez de Elsa.

“Derramava-se, a garota. E mesmo em meio a tristeza de perder o pai, eu via naqueles olhos um sopro – hereditário, claro – do jornalista que fora o pai. A lenda, diriam alguns, mas que para ela continuava sendo apenas papai. Arnett era do tipo que amava, e amava mulheres muito bem. Fora assim com sua eterna esposa, com sua amante que durara dezenove anos ao seu lado, com a filha que lhe era muito querida. Acompanhava-a Bianca, com um músico que...bem, não sei bem quem é, mas que deve ser o próximo no menu.

“Conversamos, eu e Peter, antes dessa situação toda. Éramos íntimos, sabe, muitos de seus colegas lá pelas bandas orientais foram minhas refeições também. Bons pratos, os que desciam dos helicópteros. Assim como faço com você, meu caro Mecânico, conversamos um cado. E bem, ele me passou alguns trechos que merecem serem contado, como merecem!

“Um deles dizia respeito a uma xícara de café. Ele dizia que era amarga aquela xícara no Starbucks. Era bom, no peito o peso da medalha de melhor pai, mas ainda assim, amarga por estar dividindo a xícara com Powell. Powell, logo Powell! De todas as... mas parou, e então começou a perceber. Ele... estava... tomando uma xícara de café, no Starbucks, com Colin Powell! Viva a democracia!, ele diria, esse adoçante que temperava qualquer café.

“Ele também me contou de suas mulheres. Ainda não entendia quem eu mencionava quando falava de sua primeira esposa. Mas eu não ligava. Raramente lembramos, não é, nessa altura do campeonato, de quem realmente era a mais importante. Me falou de como Moore era doce, um docinho, como ele gostava de pensar. Lamentou-se por Elsa e gostaria, sim, claro que gostaria, que as coisas tivessem sido diferentes com Nina. Mas, porém, não se arrependia. E acho que o respeitava por isso. Não, eu certamente o respeitava por isso. Era da guerra, esse homem já enfraquecido, mas não era soldado – logo onde ficavam seus traços de guerreiro? Escondidos, bem ali, por detrás dos olhos, entre os dedos em que segurava uma pena. Perdão, impulso poético. Caneta.

“Quem é essa esposa?” ele me perguntou, quando terminei a entrevista, guardei as anotações, e já colocava o guardanapo no pescoço. Olhei-o. A primeira esposa? Eu perguntei de volta. Achei que era óbvio. A única que você sempre foi devoto, eu lhe disse. Aquela que te consumiu, como eu vou consumir!, exclamei. A palavra, Peter.

“Sua esposa, a palavra.

Ele riu, riu com gosto, uma risada cheia, e fechou os olhos. Foi quando o velório começou.”

- …

- É uma excelente história, não acha?

- Boa. Corajoso esse ai.

- Nada, nada de corajoso. Inconformado. Não ficou na Nova Zelândia. Quando liguei falando da entrevista, ficou animado. Disse que tinha uma baita notícia pro cara lá em cima.

- Ah é? Qual?

- Ele chamava de Biografia.

O Corvo e O Mecânico