Menos um dia

 Hoje o despertador não tocou. Não aquele programado no velho celular com metade das faturas em aberto. Pra sua sorte, ou não, a hélice do helicóptero águia da Policia Militar do Estado do Rio de Janeiro anunciava a chegada de mais um dia de sua miserável "vida". Oriundo do Morro dos Prazeres, dos quais nunca gozou, teve sua existência marginalizada desde a infância. Filho único de mãe solteira, viu aos 9 anos de idade sua única companhia cometer suicídio. No orfanato, rapidamente se tornou um fiel escudeiro de sua melhor amiga: a solidão.

Ligeiramente atrasado, a corrida até a estação acompanhava involuntariamente os mais mórbidos pensamentos que a mente humana é capaz de produzir. O balanço do trem aguçava o calor da massa, mas, para ele, aquele vapor quente subindo o peito, misturado com o grude do suor que atritava a blusa com sua pele, significava muito mais. Talvez aquele passasse longe de ser mais um dia. O emprego integral de vigilante não fornecia os recursos necessários para sair da comunidade, mas, ao menos, bancava seus 2 maços de cigarro diários.

Cinco minutos. Esse foi o tempo necessário de atraso para que fosse demitido. Sem carteira assinada, seu único direito era usar a última passagem do bilhete carioca para voltar para casa. Ao meio dia, o calor havia aumentado consideravelmente, seu nível de estresse beirava o limite, e a pistola fornecida pelo antigo emprego seguia em sua cintura. Antes de enfrentar o caos dentro do trem, encosta no poste da esquina e alimenta o seu pulmão com o vício da nicotina. Injuriado, os ruídos dos carros eram ensurdecedores, as buzinas o arrepiavam até a última espinha, e as vozes cotidianas das pessoas a sua volta passavam a ser insuportáveis.

Subindo as escadarias da favela, enfrenta o rotineiro processo de ignorar o sofrimento alheio escancarado em seus olhos, dessa vez não consegue. Não tinha mais força para isso, não tinha mais força para nada. A vida o fez de palhaço. O rangido da porta parecia ser uma das últimas perturbações que ele iria ouvir. O suor gelado contrastava com a secura de sua boca, as pernas não respondiam perfeitamente seus movimentos, mas somente as mãos já seriam suficientes. Sentado na cama, se despede da ínfima sensação de estar acordado. Leva a mão esquerda a cintura, puxa a pistola, ergue-a na altura da cabeça, confere se está carregada e finalmente a guarda. Deita na cama e dorme.

Rato Guaraná