O retrato de Filha de Oyá

 Há aprendizado em escrever sobre si mas o eu visto pelos meus olhos que nunca sequer viram meu rosto é prisão, é espelho embaçado, reflexo do que tento ser, do que criei de mim e dessa busca incansável do que nunca sei se sou, então, usando de toda licença poética que Lizzy Bennet me deu, vou ser abstrata. 

Lizzy escreveu sobre minhas palavras e por mais vago que tenha parecido pra alguns as vezes penso que elas são as partes mais reais de mim ou pelo menos os únicos pequenos reflexos do eu em que posso confiar cegamente - pois ainda assim não me enxergo de longe. 

De longe, quando não está escrevendo suas pseudo profundidades sem compromisso nenhum com o uso correto de vírgulas, você pode ver Filha de Oyá na praia em um dia nublado, perdendo no mínimo meia hora pra escolher um sabor de sorvete, chorando pela política mundial, discutindo fervorosamente sobre música pop, rodeada de amigos, sozinha no canto da festa ou defendendo que Loki, na verdade, nunca foi o vilão. 

Assim, no final do dia, Filha de Oyá não é revolução como gostaria de ser, por mais que seja revolucionário existir em seu corpo; Ela é sobrevivência, principalmente nos seus clichês e fundamentalmente é apenas o meu eu lírico, essa fração de um dos muitos cacos da figura completa, essa pequena porção do que foi preciso ser criado pra não perder a cabeça, a poesia e as sustentações; com os pés descalços firmes, fincados na terra, entrelaçados em raízes ancestrais enquanto segura universos internos nas costas. E sua escrita, como disse Bennet, é seu amor no mundo. 

A repetição involuntária dos Mundos na crônica de Lizzy, notados tantas vezes nos comentários, escrevem também por si só, de forma divertida (e preocupante) pra mim, sobre a sufocante busca de tentar salvar todos mesmo em constante afogamento em si. Essa falsa sensação de que ela pode curar o mundo com palavras bonitas e versos floridos, esquecendo que é preciso se resgatar dela mesma primeiro. Esquecendo que por mais viva que a palavra seja não só dela pode se viver. 

Ela, que às vezes sou eu e em outros momentos nem perto de mim chega, existe nessas nuances de não saber em qual dos espelhos realmente mostra sua imagem e qual deles está apenas lhe mostrando o que ela quer ver; mas, por agora, se contenta em existir em algum lugar entre as poesias desse blog e a imaginação dos olhos de quem me lê. 

Depois de mais um monólogo pseudo profundo deixo aqui esse retrato inacabado de mim em palavras e frases mal pontuadas, aberto a interpretações. É a beleza de conhecer o interno antes de conhecer o externo, mesmo a gente ainda não sabendo bem quem realmente é, nem por fora, nem por dentro.

                                                                                                        Filha de Oyá